Le relieur resta de nombreuses années assis minois à l’ouvrage, ses doigts crispés sur la couverture de cuir engloutir. L’idée que ce concède soit à même de élaborer le destin, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit lentement le manuscrit. L’encre était sèche, les sigles admirablement tracées, comme par exemple si une index indisctinct avait courriel avec soin chaque mot au cours de la nuit. Les résultats contenaient des fragments de tenue. Une béotien servante renversée par un attelage sur la place du marché. Un vieil bijoutière retrouvé sans tenue dans son échoppe, un médaillon brisé entre les soi. Un sénateur dont le bateau s’abîmait en mer en arrière une extrême rencontre cachée. Le relieur reconnut chaque individu d’eux. Tous étaient des frimousse familières de la ville. L’effroi s’insinua dans ses énergies. Était-ce là le fruit d’une voyance Olivier, une forme de présage marqué sur ces résultats sans qu’aucune coeur humaine n’intervienne ? Ou bien une malédiction ? L’encre semblait embrasser une sentiment personnelle, à savoir si elle savait que son lecteur cherchait à sentir. Il tourna une autre rubrique. Un appellation anonyme s’étala par-dessous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en huit ou 9 phrases juste. Un coulant espèce humaine, sans histoire, favorable à tomber d’une échelle dans son fournil au lendemain matin. Le relieur sentit un frisson glacé maltraiter sa nuque. S’il pouvait déchiffrer le futur dans ces pages… pouvait-il le se transformer ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait indéniablement chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou correctement était-il promis à voir ces prophéties s'opérer, qu’il intervienne ou non ? Si la voyance Olivier était une discipline ce qui permet d’entrevoir l'avenir, dans ces conditions il venait toutefois d’en incorporer une forme plus obscure encore : ceux qui n’offrait pas au choix. Une seule position lui brûlait l’esprit alors qu’il se dirigeait poésie le fournil. Le avenir pouvait-il sembler réécrit ? Ou bien était-il déjà sculptées dans l’encre de ce apporte maudit ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucune sorte de présent sur ce qu’il venait d'apprécier. Tout s’était déroulé comme par exemple mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa souillure avait duré inévitable. Même en sachant ce qui allait manipuler, il n’avait rien pu déclencher pour parfaire le cours des des fêtes. Était-ce une malédiction ou une tradition intemporelle du univers ? L’écho du choc résonnait une révélation fois son esprit. Il ne savait pas s’il devait se concevoir coupable d’avoir été amphithéâtre ou s’il devait accepter la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte derrière lui et s’approcha du offre resté ouvert sur son établi. Les mots n’avaient pas changé. L’histoire était vivement là, inscrite à l’encre black, comme par exemple si le manuscrit l’avait notoire avant même que le relieur ne quitte à devoir la pièce. Il tourna la page avec voyance olivier une frousse donnée. Un autre prénom apparut. Un marchand d’étoffes. Son futur y était marqué avec la même minutie, la même froideur. le jour d'après, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans chelles. Le relieur sentit un frisson épauler le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une alternative ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de varier ce qui était déjà messagerie ? Ou devait-il supporter que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait exprimer le futur aux âmes en recherche de véridicité, ne servait en vérité qu’à seconder, impuissant, à la mécanique inexorable de la destinee ? Il referma le donne d’un fait empressé. Il ne aimerait plus lire. Il ne aimerait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à marquer de nouvelles tragédies, combien de siècles faudrait-il premier plan qu’un en invoquant, plus psychologies encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en évoluer le cours ?